Se mi è rimasta un’immagine non cancellabile nel viaggio tra le contrade dell’Etna è stata in quella continua sequenza di vecchissime piante di Nerello, che salivano via via fino ai 1000 metri, quel brulichio di tronchi bassi e sinuosi, massicci e nodosi che si sollevavano verso lo spazio su strati di colate laviche millenarie e ne avevano man mano disfatto e sbriciolato le pietre, dissodato le masse, in un’immane fatica.

Nel fondo credo di essere un ottimista inguaribile, di quelli che sperano che la bellezza riesca a superare ogni ostacolo alla fine e ci sia insomma un bene ed una logica al termine di qualsiasi nostro tunnel.

Spesso la fortuna è futile, capricciosa, ha però un valore immenso nelle nostre vite. Come nient’altro sa segnare il destino di opere e persone, dando l’agio immediato di fama e benessere. Anche se non necessariamente premia la qualità, anzi.

Ho letto una frase che mi ha molto colpito giorni fa e che si può tranquillamente estendere al mondo del vino. Qualcosa che potremmo tradurre come “Il produttore è figlio del suo tempo, ma guai se ne è anche il discepolo o il suo favorito”.

Italo Calvino scriveva che il grande romanzo sulla Resistenza era venuto fuori, quando nessuno più se l’aspettava, vent’anni dopo i fatti accaduti e con una storia del tutto controcorrente, assolutamente lontana dalla routine di retorica che l’aveva preceduta, per opera inoltre del più solitario degli scrittori del tempo.

Solo per il paesaggio, dal filo azzurro del Lago di Caldaro a quell’abbacinante sollevarsi dei verdi ritmati delle vigne, fino al colore dei boschi e alle alture aguzze delle rocce, ci sarebbe da distribuire un Nobel perenne alla bellezza del luogo e alla infinita pace interiore che se ne ricava. Perché quello che vediamo, è lavoro dei suoi abitanti e l’ingegno meticoloso, plurisecolare, che si è consolidato, resistendo a tutto.

“Viaggio,/ viaggio per fuggire altro viaggio …”. Mi tornano sempre in mente questi versi di Gozzano, mentre guardo dal finestrino di un auto, un treno e se insomma questo nostro andare non sia altro che una sorta di metafora.

Pochi mesi fa, nel mezzo di uno psicodramma da patria impazzita, mi è capitato, a caso (ma esiste mai il caso?), di trovarmi davanti ad uno splendido vino che sembrava raccontare tutt’altro del nostro paese.

È qualcosa che probabilmente riguarda la storia del nostro paese da millenni, dal pater familias con i suoi clientes, al sistema feudale che si è polverizzato, replicandosi in infinite molecole davvero fino ad oggi. Il nostro è un sistema semicomunicante di ferrei centri di potere, immarcescibili e onnivori, grandi e minuscoli, dichiarati e nascosti, che si perpetuano, imbrigliando il nostro futuro da sempre. O ne entri a far parte o sei zero.